Biblioteca DEA SABINA

MARIA LUISA BELLELI-Poesie da “Silenzio in Cielo”

Vallecchi Editore –Firenze 1947

 

 

STRADA

Una strada del mondo.

Va avanti per un tratto

con passo vagabondo,

poi si trova di faccia

a un muro: è il suo confine.

Allora con quel gesto stupefatto

d’allargare le braccia

apre due lontananze senza fine.

 

 

TRAMONTO

 

Paesaggi passano lenti

sopra le cose, schermo inerte.

I larghi di certe sonate,

dove ogni nota

è una dolcezza e un supplizio…..

Quando le cose infine

restano grigie,

l’ultima luce ne cerca i contorni

come la mano di un cieco.

 

 

NOTTE IN GIARDINO

 

Notte in giardino.

Guardo il cancello.

Son ferma, son ferma

da tanto a un passaggio a livello.

Entro una zona di luce lunare

una casa è arrivata:

non parte, non parte,

bisogna aspettare.

Nostalgia di binari:

fra lucide lame

la strada che va come un fiume,

più cieca, più tragica, senza

senza un lume di cielo.

 

SULLA SPIAGGIA

 

Così, supina sulla sabbia fonda,

con gli occhi spalancati

a colloquio col cielo.

L’azzurro è senza velo

sopra l’anima mia:

terso e lontano, lucido ed ignoto

come una profezia.

Forse è soltanto immensamente vuoto.

Ho chiuso gli occhi: sento la carezza

ferma del sole, e questa è una dolcezza

vera al mio corpo che indolente giace

sopra la terra, in pace.

Terra? No. La mia mano

che gioca abbandonata

sente che non è terra

questa sabbia sottile, separata,

che non può maturare

profondamente il seme della vita,

ma soltanto fluire tra le dita

coma l’onda del mare.

Il mare. Ascolto il suo respiro lieve,

so che questa quiete

viene da lui, dal ritmo che ripete

una promessa breve.

 

 

ALBA IN TOSCANA

 

L’alba toccò i cipressi ad uno ad uno,

poi volò via, come un uccello, in cielo,

I cipressi restarono notturni

e nella luce parvero più soli.

Ma cadde dagli ulivi

il manto della notte e, come santi,

mostrarono il loro cuore.

 

TRAMONTO NEL LAZIO

 

C’è una collina che pare un cammello.

Questa sera vorrei, vorrei fuggire

e il deserto dev’essere più bello

d’ogni altro luogo al mondo.

Cìè una collina che pare un cammello.

 

Un’ombra in terra pare un asinello.

Anche con lui si potrebbe partire:

un viaggio come quello

che hanno fatto la Vergine e il Bambino.

Un’ombra in terra pare un asinello.

 

PINI

 

Così fermi e solenni i grandi pini

che se c’è vento è il cielo che si muove,

è il cielo tutto labile ed umano.

Così fermi e solenni i grandi pini

che bastano due o tre sopra un’altura

per segnare un confine alla pianura.

 

 

STAGIONI

 

D’inverno qualche volta guardo il cielo

di là dai rami d’un albero spogli.

E se là dietro, ma così lontano

passa una nuvoletta vagabonda,

io mi sento quell’albero che sogna

vanamente una fuga e poi s’acquieta

nell’amor della terra che nutre.

 

 

Anche di primavera guardo il cielo

così tra i rami: sembra un alveare.

E quel sussurro alacre che si sente

vien dall’azzurro come dalle foglie,

e non c’è più rifugio, e cielo e terra

distillano nel sangue a goccia a goccia

un uguale dolcissimo veleno.

 

 

D’estate si va in cerca delle grandi

e belle volte di fitta verzura

che nascondono il cielo e danno pace.

Piove luce tra i rami e non si vede

donde venga, e così soltanto è dolce

agli occhi abbacinati dall’azzurro

e quasi fresca come una cascata.

 

 

Ma poi l’autunno torna una struggente

ania del cielo come d’una meta.

Si cammina nei viali per vederlo

apparire e sparire, in un fiabesco

gioco di luci d’oro, e una dolcezza

nuova verrebbe al cuore, se non fosse

quel crepitio di foglie ad ogni passo.

 

 

NOTTE D’ESTATE

 

Questa notte ho dormito in fondo al mare,

posato il capo su un cuscino di alghe.

I sogni mi venivano a sfiorare

con un guizzo di pesci e una carezza

d’erbe vive, cresciute in solitaria

selvatichezza.

 

Quando un’ondata m’ha sospinto a riva,

altr’onda più leggera m’ha toccata:

era la luce viva.

Quando ho provato a volermi destare,

il sogno m’ha ripreso: i miei capelli

sapevano di mare.

 

GOLFO

 

Il mare, il cielo, e quella lontananza

azzurra, e questo mio destino breve

il golfo s’apre come una speranza.

La vita a certe ore è cosa lieve.

 

La vita è cosa lieve, da donare.

Il mio cuore di donna lo sa bene.

Oh, non aver paura d’aspettare!

E la morte verrà s’altro non viene.

 

S’alzano in frotta i gabbiani dal molo:

quel batter l’ali come noi le palpebre,

un attimo, che sembran sbigottiti,

poi quella grande lentezza nel volo.

 

LA CITACIÓ.- “Un secret pesant és un llast que llança al mar qui es vol salvar”. Maria Luisa Belleli.

 

 

Maria Luisa Belleli (Ferrara, 6 aprile 1909 – Roma, 25 febbraio 1992) è stata una francesista, traduttrice e poetessa italiana.

 

Biografia

Nata a Ferrara, città natale della madre, di fatto trascorse gli anni della gioventù in Veneto: il padre, nato a Venezia, la portò con la famiglia nella sua città quando ancora aveva due mesi di vita.^[1] Cresciuta a Venezia, si trasferì a Padova per frequentare la locale università, dove fu seguita dal professor Diego Valeri e si laureò in Lettere con una tesi su Michel de Montaigne: la tesi, intitolata Modernità di Montaigne, fu edita a Roma nel 1933 da Formiggini. Con l’istituzione delle leggi razziali fasciste seguì la famiglia a Parigi, dove rimase fino a che anche la Francia non fu invasa dalle forze dell’Asse, e allora tornò in patria, sfuggendo alle persecuzioni fasciste trovando rifugio in Toscana.^[1] Oltre alla saggistica e alle traduzioni di letteratura francese si dedicò anche alla composizione di poesie proprie, pubblicate in varie raccolte; il suo esordio risale al 1947 con Silenzio in cielo. Solido e duraturo fu il rapporto di stima con Aldo Palazzeschi.^[1] Insegnò inizialmente, a partire dal 1948, nei licei d’Italia e di Spagna; per interessamento del noto francesista Mario Bonfantini, nel 1965 divenne professoressa di Lingua e letteratura francese presso la facoltà di magistero dell’Università di Torino: mantenne l’incarico fino al 1979, anno del pensionamento.^[1] Oltre a Montaigne, s’occupò delle opere di Nerval, Balzac, Baudelaire, Proust, Apollinaire, Ionesco, Camus ed ebbe modo di tradurre anche poesie di Arthur Rimbaud e Paul Verlaine. Nel 1984 la sua raccolta poetica La festa prevedibile ricevette il Premio Pozzale Luigi Russo. Morì il 25 febbraio 1992 a Roma, dove viveva da molti anni.^[2]

Opere

Curatele

• Honoré de Balzac, Eugenia Grandet, Roma, Curcio, 1964
• Charles Baudelaire, Les fleurs du mal e Petits poèms en prose, Torino, Giappichelli, 1966
• Gérard de Nerval, Prosa e poesia, Torino, Giappichelli, 1968
• Eugène Ionesco, Rhinocéros, Torino, SEI, 1972
• Albert Camus, Recits et temoignages, Torino, SEI, 1974

Poesia

• Silenzio in cielo (1930-1945), Firenze, Vallecchi, 1947
• Se mai rinascerò, Firenze, Vallecchi, 1957
• La festa prevedibile, Firenze, Vallecchi, 1983

Saggi

• Modernità di Montaigne, Roma, Formiggini, 1933
• L’amore delle tradizioni popolari in Gérard de Nerval, Bari, Levante, 1960
• Introduzione alla lettura di Baudelaire, Torino, Giappichelli, 1967
• Invito alla lettura di Marcel Proust, Milano, Mursia, 1967
• Armonia di struttura e coerenza psicologica in Sylvie di G. de Nerval, Torino, Giappichelli, 1970
• Ricchezza di temi nel Bestiaire di G. Apollinaire, Torino, Giappichelli, 1970
• Il sole nero dei poeti: saggi sulla letteratura francese dell’Otto-Novecento, Caltanissetta-Roma, Sciascia, 1975
• Il decadentismo in Francia, Torino, Tirrenia, 1977
• Ionesco e il teatro dell’assurdo, Roma, Lucarini, 1982
• Nouveau théatre, Roma, Lucarini, 1982

Traduzioni

• Sutherland; Apollinaire, Le Bestiaire, ou Cortège d’Orphée, Milano, 2RC, 1979