Biblioteca DEA SABINA

INGEBORG BACHMANN-Poesie scelte

Ingeborg Bachmann– nota anche come Ruth Keller

Testi tratti da – AVAMPOSTO-Rivista di Poesia

Ingeborg Bachmann (Klagenfurt 1926 – Roma 1973), nota anche come Ruth Keller, ottiene il Premio del Gruppo 47 per le poesie riunite ne Il tempo dilazionato (1953), in cui i motivi ideologici della sua formazione intellettuale (Heidegger, Wittgenstein) s’incontrano con il tema della generazione venuta dopo gli orrori della guerra nella dimensione d’un linguaggio spesso tormentato e astruso, ma sempre autentico. 

Quel ch’è vero

 

Quel ch’è vero non sparge sabbia nei tuoi occhi,

per quel ch’è vero morte e sonno con te si scuseranno,

come incarnato, saggio per ogni dolore,

quel ch’è vero smuove la pietra dal tuo sepolcro.

 

Quel ch’è vero, caduto ormai, slavato

seme o già foglia, nel letto malsano della lingua,

un anno e un anno ancora ed ogni anno –

quel ch’è vero non crea tempo, lo salva.

 

Quel ch’è vero discrimina la terra,

pettinando sogno serto e coltura,

alza la cresta e colmo di frutti strappati

ti folgora, prosciugando ogni cosa.

 

Quel ch’è vero non spera la scorreria

quando per te forse è in gioco tutto.

Sei la sua preda, se le tue ferite sgorgano;

nulla ti assale, che non ti tradisca.

 

Giunge la luna, con brocche avvelenate.

Bevi il tuo calice. L’amara notte cala.

La feccia schiuma su penne di colombe,

se un ramo non è portato in salvo.

 

Schiavo del mondo, sei gravato di catene,

ma quel ch’è vero nel muro apre le crepe.

Vegli e nel buio vai scrutando intorno,

a ignota via d’uscita tu sei volto.

 

 

Il gioco è finito

 

Mio caro fratello, quando costruiremo una zattera

per scendere lungo il cielo?

Mio caro fratello, presto sarà il carico immenso

e noi affonderemo.

 

Mio caro fratello, tracciamo sul foglio

molti paesi e binari.

Sta attento a linee nere,

lì salti in aria con le mine.

 

Mio caro fratello, voglio gridare

legata stretta al palo.

Ma già cavalchi dalla valle dei morti

e insieme fuggiamo.

 

Svegli nel campo di zingari e svegli in tenda nel deserto,

scorre sabbia dai nostri capelli,

la tua, la mia età e l’età della terra

non si misura con gli anni.

 

Non lasciarti ingannare dall’astuzia dei corvi,

da una zampa vischiosa di ragno, dalla penna nel rovo,

nel paese di cuccagna non mangiare e non bere,

schiuma apparenza da padelle e bicchieri.

 

Solo chi al ponte d’oro, per la fata rubino

la parola sa ancora, ha vinto.

Devo dirti che con l’ultima neve

si è sciolta nel giardino.

 

Hanno piaghe i nostri piedi, per molte e molte pietre.

Uno è sano. Con lui salteremo,

finché il re dei fanciulli, con in bocca la chiave del regno,

non ci prenda con sé e noi canteremo:

 

È una bella stagione, quando il dattero è in fiore!

Chi cade ha le ali.

Un rosso ditale orla il sudario dei poveri,

e il tuo cuore cade sul mio sigillo.

 

Si va a dormire, caro, il gioco è finito.

In punta di piedi. Si gonfiano le camicie bianche,

Papà e mamma dicono che ci sono i fantasmi

quando scambiamo il respiro.

 

 

Invocazione all’Orsa Maggiore

 

Scendi, Orsa Maggiore, notte arruffata,

fiera dal manto di nubi, dagli antichi occhi,

stelle occhi,

nel folto si aprono, scintillanti,

le tue zampe con gli artigli,

stelle artigli,

vigili pascoliamo gli armenti,

pur da te ammaliati, e diffidiamo

dei tuoi fianchi sfiniti, degli aguzzi

denti dischiusi,

vecchia orsa.

 

Un cono di pigna: il vostro mondo.

Voi: le sue squame.

Dagli abeti del principio

agli abeti della fine

lo rivolto, lo sbalzo,

l’annuso, ne saggio il sapore

e l’abbranco.

 

Temete e non temete!

Gettate l’obolo nella borsa,

all’uomo cieco una buona parola,

perché tenga l’orsa al guinzaglio.

E condite gli agnelli di spezie.

 

Potrebbe quest’orsa

liberarsi, non più minacciando,

incalzando ogni pigna, dagli abeti

caduta, maestosi abeti alati,

precipitati dal paradiso.

 

 

Mio uccello

 

Qualunque cosa accada: il mondo devastato

ricade indietro nel crepuscolo,

un elisir gli offrono i boschi perché dorma,

e dalla torre che la vedetta lasciò vuota

gli occhi della civetta calmi e fermi scrutano.

 

Qualunque cosa accada: tu sai il momento,

tu prendi il velo, mio uccello,

e giugni a me per la nebbia.

 

Vagano i nostri occhi nell’orbita abitata dalla feccia,

tu segui il mio cenno, portandoti fuori

in un vortice di piume e calugine –

 

Grigio compagno della mia spalla, mia arma,

adorno di quella penna, mia unica arma!

Mio unico fregio: il tuo velo e la tua penna.

 

Quand’anche nella danza degli aghi sotto l’albero

la pelle mi bruci,

e il cespuglio che giunge all’anca

mi tenti con foglie speziate,

quando le mie chiome guizzano

ondeggiando e bramano madore,

detriti di stelle rovinano

proprio sui miei capelli.

 

Quando sotto un elmo di fumo

nuovamente so cosa accade,

o mio uccello, o soccorso mio della notte,

quando nella notte divampo,

crepita nella macchia scura

e la scintilla da me stessa estraggo.

 

Quando infuocata come sono rimango,

e amata dal fuoco,

finché resina stilla dai tronchi

goccia a goccia sulle ferite, e calda

di sé intesse la terra,

(e quand’anche il mio cuore tu predassi di notte,

mio uccello in fede e mio uccello per sempre!)

nella luce si mostra la vedetta

che tu, placato,

in splendida calma volando raggiungi –

qualunque cosa accada.

 

 

Réclame

 

Ma dove andare

spensierato sii spensierato

quand’è buio e fa freddo

spensierato

e cosa fare

con musica

dunque

allegro con musica

e pensare

allegro

al cospetto di una fine

con musica

e dove portare

meglio

le nostre domande e l’orrore di tutti gli anni

nella lavanderia dei sogni spensierato sii spensierato

cosa accade dunque

meglio

quando quiete mortale

 

si fa

 

 

Discorso e diceria

 

Dalle labbra nostre non uscire,

parola che semini il drago.

È vero, l’aria è afosa,

schiuma la luce di acidi e fermenti,

e grava sulla palude nero il velo di zanzare.

 

Volentieri la cicuta si abbevera.

Una pelle di gatto è in mostra,

la serpe sopra vi soffia,

lo scorpione compare.

 

Al nostro orecchio non giungere,

notizia d’altrui colpa.

Parola, muori nella palude,

da cui sgorga la pozzanghera.

 

Parola, sii con noi,

pazientemente tenera

e impaziente. Deve il seminare

avere fine!

 

Non domerà l’animale, chi ne imita il verso.

Chi rivela i suoi segreti d’alcova, si priverà d’amore.

Bastarda la parola si fa lazzo e sacrifica uno stolto.

 

Chi ti chiede sullo straniero una sentenza?

E se la pronunci non richiesta, va’ tu, di notte in notte,

con le sue piaghe ai piedi, va’! non ritornare.

 

Parola, sii tra noi,

libera, chiara e bella.

Certo deve aver fine,

il diffidare.

 

(Il gambero indietreggia,

la talpa dorme troppo,

l’acqua morbida scioglie,

il calcare che ha tessuto pietre.)

 

Vieni, grazia di suono e di fiato,

fortifica questa bocca,

quando la sua debolezza

ci atterrisce e frena.

 

Vieni e non ti negare,

poiché noi siamo in lotta con tanto male.

Prima che sangue di drago protegga il nemico

cadrà questa mano nel fuoco.

Mia parola, salvami!

 

 

Ombre rose ombre

 

Sotto un cielo straniero

ombre rose

ombre

su una terra straniera

tra rose e ombre

in un’acqua straniera

la mia ombra

Breve biografia di Ingeborg Bachmann (Klagenfurt 1926 – Roma 1973), nota anche come Ruth Keller, ottiene il Premio del Gruppo 47 per le poesie riunite ne Il tempo dilazionato (1953), in cui i motivi ideologici della sua formazione intellettuale (Heidegger, Wittgenstein) s’incontrano con il tema della generazione venuta dopo gli orrori della guerra nella dimensione d’un linguaggio spesso tormentato e astruso, ma sempre autentico. Nella successiva raccolta, Invocazione all’Orsa Maggiore (1956), i nodi espressivi tendono a sciogliersi in un dettato più lucido (vi compare spesso, al posto del metro libero, la strofa rimata), pur senza perdere di profondità. Di singolare interesse (a parte alcuni testi minori, fra i quali i radiodrammi Le cicale, 1955, e Il Buon Dio di Manhattan, 1958, in forma di ballata) sono altresì i volumi di racconti Il trentesimo anno (1961) e Simultan (1972) e il romanzo Malina (1971): pagine narrative caratterizzate da una intensa vibrazione poetica, anche se quasi sempre lontane dai moduli della prosa lirica.

Testi selezionati da Invocazione all’Orsa Maggiore (trad. di L. Reitani, Mondadori, 1999)

Fonte- AVAMPOSTO-Rivista di Poesia

«Avamposto» è uno spazio di ricerca, articolato in rubriche di approfondimento, che si propone di realizzare un dialogo vivo rivolto allo studio della poesia attraverso un approccio multidisciplinare, nella consapevolezza che una pluralità di prospettive sia maggiormente capace di restituirne la valenza, senza mai sfociare in atteggiamenti statici e gerarchizzanti. Ma «Avamposto» è anche un luogo di riflessione sulla crisi del linguaggio. L’obiettivo è interrogarne le ragioni, opponendo alla tirannia dell’immediatezza – e alla sciatteria con la quale viene spesso liquidata l’esperienza del verso – un’etica dello scavo e dello sforzo (nella parola, per la parola). Tramite l’esaltazione della lentezza e del diritto alla diversità, la rivista intende suggerire un’alternativa al ritmo fagocitante e all’omologazione culturale (e linguistica) del presente, promuovendo la scoperta di autori dimenticati o ritenuti, forse a torto, marginali, provando a rileggere poeti noti (talvolta prigionieri di luoghi comuni) e a vedere cosa si muove al di là della frontiera del già detto, per accogliere voci nuove con la curiosità e l’amore che questo tempo non riesce più a esprimere. 

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Ingeborg Bachmann- da Oblique Studio-ROMA

“Scriveva poesie. Ciò stupì un poco gli amici. La sua mente raziocinante l’aveva fatta apparire più incline alla saggistica. Inoltre quegli anni erano particolarmente antieroici, antipoetici. Predominava il discorso, trionfava la frase più scarna possibile. Eppure Ingeborg covava una liricità che nulla aveva a che fare col ragionamento. Cantava, trasformando il pensiero in immagini che solcavano la pagina, a grappoli, con parole di fuoco. Tutte le più strane combinazioni potevano avvenire in mezzo ai versi: irruzione di sgomento e colpa, ammonizioni, verdetti, tragiche consapevolezze, estasi nei confronti della parola.”
Grazia Livi, Le lettere del mio nome, La Tartaruga

*

Così parlò
e la luce
si spense,
scrisse, e
un uomo cadde a pezzi
come un vestito vecchio.
La tortura

* 

Dalla terrazza più alta
volevo saltare,
sono salita a piedi
lungo la scala di servizio, per
i domestici, e ho origliato
alla porta le risate
nelle mie stanze, mi hanno scoraggiata. Un cadavere,
subito dopo colazione, lo avresti
preso male
Sulla terrazza più alta

*

Andai dunque nel deserto. La luce si rovesciò su di me, l’eruzione del cielo, il suo odore nitido, ardente, mi è divenuto familiare. Sono fuggita, anzi mi sono ribellata, allontanata dalla clinica, mentendo ho fatto sparire le mie tracce, mi sono procurata il siero con dei pretesti, ho simulato che la vista si annebbiasse e di poter stare a galla, senza dover annaspare con le braccia, ho falsificato i referti. Non c’è più bisogno di menzogne qui, tutti guardano fisso dinanzi a sé, tutti hanno uno sguardo che non promette più nulla.
da Il libro Franza, Adelphi

*

Ma non vogliamo parlare dei limiti,
e limiti attraversano ogni parola:
spinti dalla nostalgia li oltrepasseremo
e poi saremo in armonia in ogni luogo.
Von einem Land, einem Fluss und den Seen

Il compito dello scrittore non può consistere nel negare il dolore, nel nascondere le tracce, nel far nascere illusioni su di esso. Per lui anzi il dolore deve essere vero e deve essere reso tale una seconda volta, cosicché noi possiamo vederlo. Tutti, infatti, vogliamo diventare vedenti. E solo quel dolore nascosto ci fa sensibili all’esperienza e soprattutto all’esperienza della verità. Quando siamo in questo stato in cui il dolore diventa fertile, stato che è insieme chiaro e triste, noi diciamo, molto semplicemente, ma a ragione: mi si sono aperti gli occhi. E non lo diciamo perché abbiamo davvero percepito esteriormente un oggetto o un avvenimento, ma proprio perché comprendiamo ciò che non possiamo vedere. E l’arte dovrebbe portare a questo. Far sì che, in tal senso, ci si aprano gli occhi.
Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar

Alla poetessa austriaca, nata a Klagenfurt nel 1926, gli occhi si sono aperti in Italia, a Roma.

Ho visto che dicendo Roma si evoca ancora il mondo e che la chiave della forza sono quattro lettere S.P.Q.R. […] Qui a Roma il Tevere è bello, ma trascurato. L’isola Tiberina è un’isola di malati e di morti. Al Ghetto non bisogna lodare il giorno prima che faccia sera. […] Giordano Bruno continua ad essere bruciato ogni sabato, quando si smantella il mercato. A Roma ho visto che tutto ha un nome e ho capito che bisogna conoscere i nomi.
Quel che ho visto e udito a Roma

Arrivata a Roma, quasi per caso, nell’autunno del 1953 e senza poter spiegarne il vero motivo Ingeborg Bachmann ci rimase fino alla sua morte precoce nel 1973. A differenza della maggior parte degli scrittori tedeschi o austriaci che arrivano in Italia sulle tracce di Goethe e con lo sguardo nordico di chi ammira i monumenti e la storia, per la Bachmann vivere in Italia fu una cosa naturale e non sentì il bisogno di tematizzare e di citare Roma nelle sue opere. Anzi, diceva di avere una “doppia vita” abitando nel cuore di Roma e scrivendo opere ambientate a Vienna. Per lei Roma fu una “città aperta con un carattere utopico”, una “città a strati” dove riuscì semplicemente a trovare una “sensazione di patria intellettuale”. In questa Roma dal carattere utopico lavorò ininterrottamente al ciclo Todesarten (Modi di morire), una serie di romanzi che dovevano avere come tema la morte dovuta alla società. Summa della sua opera è Malina dove afferma la necessità della sofferenza tramite le parole: “La lingua è castigo. Tutte le cose devono entrare in essa e devono poi scomparire secondo la colpa e secondo la misura della loro colpa.”
Nikola Harsch

*

Roma e Vienna, la doppia vita della Bachmann

“Ho visto che dicendo Roma si evoca ancora il mondo e che la chiave della forza sono quattro lettere S.P.Q.R.” (Ingeborg Bachmann, Quel che ho visto e udito a Roma). Ingeborg Bachmann, poetessa e scrittrice austriaca, visse per molti anni a Roma dove morì a causa di un terribile incidente il 17 ottobre 1973.
Nacque a Klagenfurt (Carinzia) nel 1926 e passò la sua infanzia lì, vicino al confine con l’Italia. Nel 1945 lasciò la casa dei genitori e dopo un anno di studi a Innsbruck e a Graz si trasferì a Vienna dove rimase fino alla laurea in filosofia e dove cominciò anche a scrivere poesie e radiodrammi. Nel 1952 fu invitata da Hans Werner Richter, insieme a Paul Celan e Inge Aichinger, al decimo congresso del Gruppo 47 che nel 1953 le assegnò un premio per la raccolta di poesie Il tempo dilazionato. Nello stesso anno accettò un invito a Ischia da parte del compositore Hans Werner Henze. Partì per l’Italia lasciandosi alle spalle l’Austria dove non sarebbe più ritornata tranne che per brevi visite. A Ischia scrisse le poesie della raccolta L’Invocazione dell’Orsa Maggiore e furono in molti a dire che il suo stile si fosse trasformato positivamente con il trasloco.
Nell’autunno del 1953 la Bachmann venne a Roma per la prima volta. La decisione di trasferirsi nella capitale fu dettata dal bisogno di guadagnare: per un anno scrisse come corrispondente per vari giornali tedeschi. La sua idea fu quella di restare a Roma soltanto per qualche mese ma ci rimase molto di più benché non poté mai spiegare il vero motivo della sua decisione. Si stabilì nella capitale e presto entrò a far parte della scena letteraria romana.
Collaborò alla rivista letteraria Botteghe Oscure e tradusse le poesie di Giuseppe Ungaretti, si interessò di Morante e Manganelli, scrisse un saggio sulla relazione tra la letteratura italiana e quella tedesca e conobbe gli scrittori tedeschi che vivevano a Roma, tra cui Marie Luise Kaschnitz e la figlia Iris, Hermann Kesten e quelli che frequentarono come loro l’Istituto di Studi Germanici a Villa Sciarra. Spesso le venne chiesto perché avesse scelto di vivere proprio a Roma. Lei descrisse Roma come “una città aperta” con “un carattere utopico” dove si riesce ad avere “una sensazione di patria intellettuale”. In uno dei suoi pochissimi testi su Roma, Quel che ho visto e udito a Roma del 1954, descrisse proprio questo.
Nel 1957 Ingeborg Bachmann lasciò Roma per alcuni anni. Si trasferì a Monaco di Baviera dove accettò un posto in televisione come drammaturgo. Conobbe lo scrittore svizzero Max Frisch con il quale fu legata in una relazione molto movimentata fino al 1962. Con lui visse tra Roma e Zurigo, ma fu soltanto dopo la fine del loro rapporto che nel 1966 decise di ritornare definitivamente a Roma. Abitò in Via Bocca di Leone 60 (oggi una lapide ricorda gli anni dal 1966 al 1971) e dopo si trasferì in Via Giulia 66 dove visse fino alla morte. Soffrì di gravi problemi di salute dovuti alla sua farmacodipendenza ma nonostante tutto lavorò ininterrottamente al ciclo “Modi di morire”, una serie di romanzi che dovevano avere come tema la morte dovuta alla società. Summa della sua opera narrativa è Malina (1971), primo romanzo del ciclo; il secondo romanzo del ciclo, Il caso Franza, rimase incompiuto.
Quando la Bachmann parlò della sua vita a Roma alla fine degli anni Sessanta, la chiamò Doppelleben, doppia vita. I suoi racconti della raccolta Il trentesimo anno e anche i romanzi furono, infatti, ambientati esclusivamente in Austria mentre lei viveva nel cuore di Roma. “Sto meglio a Vienna perché sono a Roma; senza questa distanza non potrei immaginarla per il mio lavoro.”
Ingeborg Bachmann non fu la tipica poetessa venuta dal Nord, piena di ammirazione per l’Italia con la sua storia e i suoi monumenti, non sentì il bisogno di descrivere continuamente la città eterna come lo fecero molti dei suoi colleghi tedeschi. Sottolineò spesso che per lei vivere in Italia fosse qualcosa di normale visto che era cresciuta vicino al confine. Fu a Roma che trovò la libertà e la forza per concentrarsi sul suo lavoro di scrittrice e dove seguì un impegno ben preciso: “Il compito dello scrittore non può consistere nel negare il dolore, nel nascondere le tracce, nel far nascere illusioni su di esso. Per lui, anzi, il dolore deve essere vero e deve essere reso tale una seconda volta, cosicché noi possiamo vederlo. Tutti, infatti, vogliamo diventare vedenti. E solo quel dolore nascosto ci fa sensibili all’esperienza e soprattutto all’esperienza della verità. Quando siamo in questo stato in cui il dolore diventa fertile, stato che è insieme chiaro e triste, noi diciamo, molto semplicemente, ma a ragione: mi si sono aperti gli occhi. E non lo diciamo perché abbiamo davvero percepito esteriormente un oggetto o un avvenimento, ma proprio perché comprendiamo ciò che non possiamo vedere. E l’arte dovrebbe portare a questo: far sì che, in tal senso, ci si aprano gli occhi” (Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar).
Il dolore di cui la Bachmann parlò come via verso la percezione di una realtà diversa è quello della guerra, il “dolore troppo precoce” che aveva provato quando le truppe di Hitler invasero Klagenfurt, l’amara scoperta della volontà di distruzione, del desiderio di supremazia che si cela nelle relazioni umane, delle “ombre cupe” che accompagnano la vita di tutti i giorni.
Nikola Harsch, l’Unità, 17 ottobre 2003

*

È buio fitto davanti alla finestra, non posso aprirla e premo il viso contro il vetro, non si riesce a vedere quasi niente. Lentamente ho l’impressione che il fosco specchio d’acqua potrebbe essere un lago e sento gli uomini ubriachi cantare sul ghiaccio un corale. So che dietro a me è entrato mio padre, ha giurato di uccidermi, e mi metto svelta tra la lunga tenda pesante e la finestra, in modo che non mi sorprenda a guardare fuori, ma so già quello che non debbo sapere: in riva al lago c’è il cimitero delle figlie uccise.
da Malina, Adelphi

*

Era proprio uno strano meccanismo il suo, viveva senza un solo pensiero in testa, immersa nelle frasi degli altri che immediatamente doveva ripetere come una sonnambula, ma con suoni diversi: di “machen” sapeva fare to make, faire, fare, hacer e delat’, era capace di girare ogni parola come su un rullo per ben sei volte, soltanto non doveva pensare che machen significava veramente machen, faire fare, fare fare, delat’ delat’, questo avrebbe reso la sua testa inservibile e lei doveva stare molto attenta a non venire un giorno travolta da quella valanga di parole.
da “Simultaneo”, Tre sentieri per il lago, Adelphi

*

il rogo è eretto sul Kurfürstendamm, angolo Joachimsthalerstraße. C’è il black-out dei giornali. Nessuno dei giornali con cui si può accendere il fuoco è uscito. L’edicola è vuota, non c’è neanche la giornalaia. La gente esita, poi ciascuno si fa coraggio e prende un ciocco. Alcuni si portano subito a casa il ciotto sotto il soprabito, altri cominciano lì sul posto a incidere nel legno col temperino quel che gli salta in mente: segni solari, segni di vita. Un aio di persone fanno osservazioni volgari e dicono che la legna è umida. Un uomo decrepito alza il suo ciocco e grida: sabotaggio! Li lasciamo cadere in mano agli altri! E davvero i ciocchi corrono già in cerchio, ognuno passa all’altro un ciocco, ma nessuno scherza col fuoco, tutti sono molto ragionevoli. Ben presto la legna è finita e il traffico riprende. Tutt’a un tratto i giornali escono, prima i giornali piccolissimi, con lettere in grassetto nero, con sottolineature cotennose, con grasso freddo in eccedenza che sgronda ai margini. Poi i giornali grandissimi, quelli magri, stracotti, ricoperti di brodo pallido, che si prendono in mano coi guanti.