Castelnuovo di Farfa-La riva sinistra del Farfa- Brani e Poesie dal libro di Franco Leggeri-MURALES CASTELNUOVESI-Biblioteca DEA SABINA-

Biblioteca DEA SABINA-

Castelnuovo di Farfa – La riva sinistra del Farfa-

Brani e Poesie dal libro di Franco Leggeri-MURALES CASTELNUOVESI-

Castelnuovo di Farfa -Brani e Poesie dal libro di Franco Leggeri– la riva sinistra del Farfa-MURALES CASTELNUOVESI– ………..Al termine della salita che porta dalla campagna al borgo di Castelnuovo , si trova un vecchio edificio ricoperto di edera, muschi e arbusti vari che crescono sul muro , ma vi è anche l’immancabile pianta di fico. All’interno delle vecchie mura , frammenti di mura, cresce spontaneo un giardino incolto che alimenta la fantasia di architetture fantastiche , scenografia di storie medievali in quel che resta del manufatto. Eppure questo rudere assume, nella fantasia del visitatore attento e non superficiale, una valenza magica ch’è l’unione tra realtà e immaginario letterario. Chissà se il rudere la sera si veste di colori bluastri, scala del “bleu gotico” l’ora amica dei fotografi e dei pittori, oppure ha lo stesso colore del vecchio insediativo storico racchiuso nelle mura di cinta costruite in pietrame a difesa dell’antico borgo di Castelnuovo. Rudere che potrebbe essere un eremo solitario posto ai confini del mondo, ma anche luogo dove si consuma da secoli l’instancabile opera dell’uomo per conquistare e domare la natura del colle dove sorge il Borgo di Castelnuovo di Farfa………….

-Castelnuovo, gli speroni della Luna.

La luna, i suoi speroni, ha ferito la notte castelnuovese. Il tempo, l’insulto del tempo si è smarrito nella ruggine dei ricordi. Occasioni uccise da barbari affamati di euro . Ora incidere la memoria su lastre di pietra. Il verde, la verde Valle del Farfa era un invito alla contemplazione .La colpa , se colpa è l’aver creduto di possedere la luna nell’età dei sogni. La colpa è nell’aver camminato nei sentieri dell’erica. La Valle , il mito , la sua Storia è qui nel mio cuore che colora di rosso gli spini delle siepi. Se il sogno si disperde lascio le mie parole sulla pietra. La stagione del gelo uccide le gemme della speranza , il tragitto segnato dal forte profumo, tragitto senza bandiere, del fieno falciato dai ricordi e illuminato dalla luna che uccide l’ombra dei cespugli. Ho rigirato tra le mie mani le parole, contato i sospiri come si contano le monete, ho cercato di scrivere l’ombra della sera , i ricordi degli anni giovani e l’altalena delle spinte infinite, le stagioni senza croci e le mani legate. Se la morte mi resta come l’ultimo sogno , l’ultima arma prima che anche le parole scritte siano morte per sempre. Cerchi un lapis , un foglio , una sedia per ricomporre, con calma, i fili, i fumi delle illusioni, le nuvole che portano la pioggia carica di poesia. Le vecchie porte dei fienili, il cigolio dei cardini vecchi, le note delle passate avventure prima che i fuochi si spengano . I ricordi, come le rondini, tornano sempre a scandire la forte stagione della follia mente negli uliveti la brezza accarezza le foglie , la brezza intrisa di fumo , di fieno, e sono i fuochi del bivacco del tempo immutato scolpito nell’attesa di un’alba rossa che trasformano i vicoli del Borgo nel labirinto di Dedalo e ad ogni incrocio trovi una epigrafe , un ricordo e un nuovo inizio.

 

I tetti di Castelnuovo di Farfa, il mio Dedalo.

 

Scoprire, o riscoprire Castelnuovo, cercando di aver gli occhi disincantati, mi permette comunque di vederne l’anima del mio Dedalo la più popolare, la più vissuta dalla gente comune. Scopro e riscopro, nuovo punto di vista, dopo tanti anni i vicoli del mio “Borgo Dedalo”, dove ho trascorso l’infanzia e la mia giovinezza che, nell’età dell’incoscienza, appare eterna. Se da adulti, in modo crudo, ci rendiamo conto che la vita passa in fretta, ci consola il pensiero che l’eterno rimane non nella materia, ma nelle vibrazioni, nelle sensazioni che aleggiano intorno a noi e che percepiamo secondo la nostra sensibilità e i nostri stati d’animo. Ora, osservando i tetti , vale la pena ricordare e raccontare e magari riflettere su queste nuove sensazioni che danno i tetti di Castelnuovo. Quante cose sono cambiate in queste vie , tante persone ,attori nella mia fanciullezza, non esistono più, altre sono invecchiate e altre ancora sono lontano altrove a cercare una vita diversa . E’ strano cercare dai tetti, di aprirli, e vedere, nei ricordi, le persone che abitavano la casa, scoprire l’atmosfera, rivivere gli stati d’animo con occhi diversi, con esperienza ,“lunga esperienza della vita”, reinventare ed animare anche i più piccoli dettagli del quotidiano la vita semplice e minimalista di una volta.

Vedo le vie di Dedalo là dove diventano più ripide, più stette , gli incroci e giù per i vicoli e scalette e ancora piccoli cortili e scale buie, soprattutto d’inverno. Nel mio paese, nel mio Dedalo ora sono cambiate molte, moltissime cose forse troppe .Sono cambiate le persone, le case, anche le storie non sono più le stesse. Ma non il “Borgo Dedalo” , il mio Castelnuovo , quello carico di storie scritte su di epigrafi marmoree “inchiodate” nella mia anima. Queste storie, immutabili e solide, che parlano e raccontano alla mia memoria, come una canzone poetica infinita ,di un Castelnuovo tramontato per sempre. Il mio paese, Castelnuovo, il mio Dedalo è un posto così sconosciuto alla “nuova gente” che ora lo abita e lo “consuma” e che ne distrugge il verde e la sua storia. La “nuova gente” che non ha l’abitudine di menzionarne il nome del mio Dedalo. La “nuova gente” non può ricordare la musica , dolci suoni, che uscivano da ogni porta , non può godere il trionfo e la purezza dei sogni che nascondono i cuori carichi di emozioni che creano le case del “mio paese” .

Castelnuovo, via Roma Est

Avete mai aspettato e visto il sole

che dona il primo bacio a Castelnuovo?

E se una mattina anche tu cerchi tra il sillogismo e il controesempio

di questo nostro dialetto, si di questo “sporco latino”

di cui adoro il categorico del disadorno,

ma essenziale canto invisibile che emerge da tracce nascoste .

Tracce, si quelle arate nella terra Sabina, che fermentano nel decasillabo armonioso che varia al ritmo dei versi sciolti e che , poi, li ricompone

nell’armonia del canto che allontana il “genio crudele”

che ha violentato la notte castelnuovese

e che , ora, aspetta il coagulo del sangue al sole

che ne rallenta la fecondità del passato fervore.

Castelnuovo,

ho negli occhi la quotidiana immagine, se pur superficiale,

del puntuale equilibrio e solo allora , se sarò libero, cercherò

di narrare la meraviglia dei racconti nascosti

che, da sempre ,dormono senza avere risposta,

ma era luce assoluta e felicità degli antichi castelnuovesi.

Rivisitare Castelnuovo, il suo profondo contraddittorio sillogismo filosofico

che , da sempre, cerco nella spiritualità

che diventa fulcro del mio soggettivismo

così relativo al mio pensiero pendolare.

Cerco la chiarezza nella mia anima ch’è tela

pronta per caratteri del libro che mai ho consultato.

Mi chiedo se troverò a Castelnuovo

il controesempio del sillogismo aristotelico?

A Castelnuovo, a volte , le risposte le trovi nascoste ,

ma esse sono sempre testimoni di dolci sere e serene albe,

lente, pallide e timide promesse future

che puoi trovare soltanto quando Castelnuovo diventa attico

e dialoga , dopo le stelle, con il primo raggio del sole.

Si potrebbe ascoltare, dai colli, forse anche la dolce,

filosofica voce dei castelnuovesi che si avviano ,

incontro al sole, camminando lungo via Roma Est.

Ed è allora che il sole riaccende, per il giorno,

i giochi linguistici dei fiori di campo.

Ecco, dunque, che, adesso, io ridivento una decomposizione

di sogni e illusioni in cerca di approdo,

una salvezza tra le ombre acute,

ma pronte a scomparire in un futuro senza storia e senza epoca.

“Se le pietre,

il cuore delle pietre,

l’acqua,

è la sua carezza che traccia l’ombra dei sogni,

sono e diventano

allora

l’inizio dei ricordi.

L’arido cuore delle pietre è (si fa) prigioniero nella mia anima.

Solo ora, adesso

La bassa marea tra i vicoli di Dedalo travolge il ragazzo

Che si accende nel nuovo giorno al sole

che entra solenne dalla via Roma est”.

Franco Leggeri, castelnuovese-

Poesia-Castelnuovo, via Roma Est

Dalla raccolta Murales Castelnuovesi

 

 

AMARCORD – Castelnuovo nel cuore.

Sulla vecchia cote dei ricordi affiliamo lame di impossibili rivolte. Abbiamo grattato terre incolte con il chiodo del primitivo, seminando speranze di poveri. Spartendo raccolti con i padroni è rimasta la rabbia dei figli e l’aia deserta.

Anche in noi, questo furore taciuto riporta a scelte lontane, quando vita, giovinezza e volti di ragazzi inebriati di troppa ingenuità tutto bruciammo. Solo per amore. Bastasse questo pugno di anni (paura e speranza della sera) per ritoccare quella bilancia e non imbastire cupi silenzi su mani stanche, golose di sole.

A Castelnuovo mattini uguali e incerti come aste sul quaderno di stagioni incolori, quando il silenzio diventa eresia, e l’antico ripetersi scava sentieri tra le pietre scritte, e il rito del ritrovarsi tra il vuoto di assenze che pesano – già affiora il dire: questa è l’ultima volta – resta, ancora, da capire la somma dei perché, mentre la nebbia nasconde l’oblio.

Non ha senso la Storia . Anche quella che si scrive nel bronzo e le stagioni rigano di una patina verde (ora, che dissolti i cristalli di lacrime, alza soltanto steli di pietra e grovigli di lamiere), anche quello che è stato, e furono parole e musica e canti nati nei bivacchi e folla e bandiere, e tutti a premere l’erba sul cuore dei morti: anche l’amore di allora e le schegge di verità ( forse, anche i giuramenti), adesso, non hanno più senso.

Il tempo, con il volto di rigattiere, ha raccolto le cose vecchie districando dai rami brandelli incolori, lembi di aquiloni e frammenti di foglie stinte di speranza. Castelnuovo nel cuore, i ricordi, le speranze, le lotte vecchie e nuove e ancora giorni senza tregua ,bivacchi per nuove battaglie e strategie per nuovi obiettivi. Il vecchio e il giovane nella storia , Castelnuovo per sempre. Castelnuovo nel cuore.

dal libro – “MURALES CASTELNUOVESI”
di Franco Leggeri , Castelnuovese

Castelnuovo, il racconto scritto col chiodo forgiato.

(alla scoperta di vecchi casali, ruderi castelnuovesi)

Ho trovato,

nell’angolo estremo,

in alto, in quella vecchia trave le sagome tracciate dal chiodo forgiato,

segni del tempo di guerra.

E’ lo stupore e la finezza del racconto disegnato,

lasciato da questa donna castelnuovese

che ha distrutto la legge di gravità.

E questo disegno,

così neanche in bianco e nero, ma solo legno,

solo un fossile e scena del passato

riverberi onirici dell’immaginazione.

Traccia di armonia del creato,

traccia segnata solo per alcuni riti passeggeri, ma solenni.

Nella trave è disegnata e immaginata

l’esplosione della luce

mentre si espande l’azzurro infuocato

immaginazione della sfrenata insoddisfazione

nella ricerca di un cielo sereno.

Ora sono tracce di parole e gridi inascoltati,

ora che sono “fossili” testimoni che narrano una tragedia,

tutta castelnuovese, ma ancora inascoltata

e nascosta in questa trave “intonsa” .

“Castelnuovo il chiodo forgiato

all’ombra della polvere.

Castelnuovo, c’è sempre la luna pronta per la nuova notte

carica di illusioni e inattesi veleni,

pensieri segreti depositati

, frettolosamente,

all’interno di nuvole di fumo.

Ed ecco che, ora, l’anima si commuove

e partorisce una luna piena,

la preghiera gemella che brucia l’amore,

quella che viene respinta nella via segreta,

che si illumina alla luce,

distratta , della luna nuova”.

 

Castelnuovo, il sogno e l’UTOPIA CONSUMATA.

Sono nato a Castelnuovo in una casa senza libri, ma , poi, la vita , i fatti tristi della vita mi fecero sconfinare nella Poesia. Io divenni un castelnuovese clandestino, emigrante all’interno di una biblioteca, e ,quindi, iniziai a navigare in un “OCEANO DI LIBRI”. Ogni libro era ed è un’isola su cui mi è stato possibile vivere libero .

La Poesia e la scrittura sono il giusto modo , forse, per ripagare il mio Borgo. Ripagare Castelnuovo, con moneta giusta per avermi accolto, per avermi regalato i sogni scritti sui muri, suoni e profumi , la sua bella storia , e le piccole storie che, assieme, sono diventate il mio Castello di Kafka e forse l’isola per un nuovo “naufrago castelnuovese”.

Sono nato castelnuovese , da genitori castelnuovesi e da nonni castelnuovesi , ma ho vissuto anche altrove una parte della mia vita. A Castelnuovo ho trascorso anni importanti, quelli che danno “l’impronta” alla formazione umana. Sono castelnuovese “dentro” e incatenato a Castelnuovo da sentimenti contrastanti come : Ammirazione per le sue straordinarie risorse , ma anche, ahimè, frustrazione per il modo in cui, quotidianamente, esse vengono sprecate da incapaci, si quelli della “Dittatura della Maggioranza”.

Come castelnuovese, orgoglio castelnuovese, sono parte di quella pattuglia che pensa che fare qualcosa , anche poco, sia meglio che non fare nulla ed abbandonare il Borgo, l’amato Castelnuovo, al suo triste destino di :”colonia della sottocultura Sabina”. Troppi castelnuovesi, senza altra colpa se non quella di essere nati a Castelnuovo, meritano di avere una chance , cioè quella di valorizzare le loro straordinarie qualità nascoste che spesso non sanno nemmeno di possedere. Credo , fortemente, che la politica dei piccoli passi, in un Borgo come Castelnuovo, sia quella da percorrere, quindi, piccoli passi e non spese faraoniche , soldi pubblici mal spesi per passerelle pre-elettorali, che diventano solo un pallido ricordo “snocciolati e bevuti” nei discorsi del bar.
Spero che altri “castelnuovesi dentro”, anche se residenti altrove, vogliano unire le loro idee e le loro voci in un progetto di Rinascimento culturale castelnuovese.

Piccola riflessione di un castelnuovese

 

Castelnuovo, La Notte.

 

Si adagia la notte su Castelnuovo

Ne assume, diligentemente, le forme,

essa si fa architettura, ridisegna le vie e i vicoli.

La notte castelnuovese , la mia notte,

quella che raccoglie le ombre depositate dal giorno

e che il vento sa  disperdere  e nascondere

dietro gli scricchiolii della vecchie porte 

così solenni al gioco dei lampioni che ne esaltano i colori.

E’ la notte la sentinella  del riposo,

dei pianti e dei sorrisi.

E’ la notte che fa volare l’ultimo , esile, fumo dei camini

custodi di nudezze e specchio di grazie nascoste

e di profili di cose semplici.

E’ la notte castelnuovese

che scrive, solitaria, storie  dettate da folletti senza nome.

Il mio Castelnuovo è tazza e culla

del latte che versano le nuvole

che  troviamo al risveglio del giorno.

Notte castelnuovese dimora  amica delle stelle

e delle rose alle finestre dolci come i sorrisi delle mamme.

Notte castelnuovese  gemella della solitudine  e della quiete,

resoconto di lunghi intervalli tra il fuoco e la tristezza ,

ma così immobile nella solitudine del buio.

Notte che, infine, libera il sole sui cumuli

di speranze respinte dal filo irto della realtà.

Ed io, allora, ridivento pastore

del mio gregge di delusioni che ritornano,

rientrano dagli spiragli delle finestre.

Castelnuovo, è la notte la mia prigione

Ben costruita e cucita alla mia anima senza ali.

E ora, finalmente, senza una benedizione mi addormento.

 

“ Si può trattenere la notte?

Si può simulare il niente?

Vestiti di crudo realismo

Siamo al centro del niente,

mentre fugge la notte

nostro riparo dalle voci

delle finestre vicine.”

  

Castelnuovo, storie ai suoi margini.

 

Castelnuovo  se diventa il margine e recinto

 di una notte senza perché,

allora  raccontiamoci storie

sussurrate tra le sbarre di cancelli inopportuni e indesiderati.

Ora ci ritroviamo qui a contare , a catalogare

  le costellazioni disperse in lontane dimensioni

fuori dai confini bisbigliati

e scritti sui nostri pezzi di carta silenziosa.

Pensieri scritti  con le gocce d’acqua

che ci regala, sempre, la notte castelnuovese.

E’ questa corteccia così  ostinatamente

 aggrappata ai fuggitivi e ribelli pensieri,

veri dominus di questa  oscurità 

  ch’è spazio dove si espande

il profumo antico degli indugi

 dei nostri silenziosi dibattiti, alcune volte inconsistenti,

che si evolvono nel brevissimo tempo a noi concesso  dalle emozioni.

Ed ecco che la notte,

se pur essa superficiale e  a volte emozionata

 e dispersa nel circolo  delle  nostre mani

 si fa  ora  luce lieve, vicina alla volontà

che si coniuga con l’irruenza nascosta in un desiderio impreparato.

Si ,la notte ,ora, diventa anarchia e poesia

 Che evade oltre le fragili  braccia,

 esse imprudenti guardiane di una libertà

che si eclissa dietro la luce delle stelle

 che diventano così sensuali 

in questa melodia che incornicia la  nostra notte castelnuovese.

 

 

 

I campi arati

 

Così come il sangue delle parole

Si posa sopra le note

Che nascono dalle pietre

Che difendono i campi arati

E la fatica lenta e severa dei buoi

Hanno profanato,

Hanno invaso

Hanno calpestato

Hanno deriso

La nostra sacra terra e la nostra valle

Hanno ucciso gli ulivi

E le spighe del grano maturo,

Hanno tagliato i riflessi dell’acqua

con il ferro e il rumore dell’argano

Hanno disperso nel vuoto

il profumo della nostra pace.

Ora il pane viene impastato con il cemento

e l’acqua è sepolta nelle rocce delle Gole del Farfa.

Nessuno di noi sentirà il grido

e la speranza della vittoria dispersa

nella nebbia che disegna questa notte nemica delle stelle.

 

 I campi arati- Murales castelnuovesi di Franco Leggeri.

Citazione:“Ci sono domande a cui le risposte si hanno solo se si riesce a dare del tu a Dio “

 

Castelnuovo ,le sue Colline.

 

Castelnuovo ha le colline

Come cupole coperte di ulivi

Dove l’erba si lascia cullare

Dall’alito del Farfa

Mentre  nasce l’attimo di Pace

Che si abbandona al riposo dei pensieri.

 L’erba, come Castelnuovo,rinasce come fosse immortale

E risorge dalla meravigliosa terra

Per donarsi alla dolcezza del giorno

Come coperta e cuscino

Dove poter sognare melodie

Che addolciscono gli anni passati

Mentre scrivo del tempo che ancora mi accompagna

Mentre sogno su questo foglio bianco.

Ricordo che Fu Euripide la mia prima fuga dall’adolescenza,

mentre  la neve rubava il mio sguardo

che tratteggia la soglia ,

il confine, del mio sentimento che fu strutturato e descritto

in una liturgia che esautorò le orditure ,

 i simboli di struggenti antitesi.

Fu anche il blu  che ,seminato nel silenzio della notte,

accese il dubbio e la paura.

Ora anche il vento si ripara dalla notte castelnuovese,

notte innamorata di Euripide e della luna.

Luna che trafigge il silenzio dell’anima,

dispersa tra le pietre dei giovani sogni.

Sogni che nascono così disadorni in questo novembre

che li ha rinchiusi tra le siepi di bosso.

Castelnuovo, Come la Pioggia.

 

Cadono le ore dalla torre

così come cadono le gocce di pioggia

infinite e ritmiche

come le note di jazz.

Le gocce e le note

così dolci e misteriose

come se , assieme, fossero

da poco arrivate da Nashville.

E’ la pioggia

che danza in questa nebbia,

mantello dell’autunno castelnuovese,

che diventa collezione romantica di perle

che, come gocce infinite,

si disperdono nei vicoli e vie di Castelnuovo.

Con la pioggia, gli angoli castelnuovesi

travolti e disegnati sulla nebbia,

sono le quinte e scenografia

del palcoscenico per rappresentare

e immaginare, le metafore,

le analogie di inediti racconti

che ,come gli occhi delle donne castelnuovesi ,

sono sempre in attesa del sole,

mentre, nell’angolo ,si trovano

angeli che ascoltano racconti che cercano mani

annegate nel vento del nulla.

Dalla torre cadono le ore

avvolte nei sogni all’interno di bolle di sapone

sogni in cerca di occhi

che mi accompagnano verso

il crudo cibo della realtà

del gelo freddo castelnuovese.

P.S.

Racconti in cerca di occhi

che come le mie mani cercano, sempre, le tue.

 

Castelnuovo, lo scantinato del chiacchiericcio .

 

L’orgia delle chiacchiere castelnuovesi

ha partorito il libro dei rancori ,

album così caro a voi che affilate le parole

e lo sguardo per colpire in silenzio,

un silenzio che riempie il vuoto del vostro scantinato

dove vivete ,galleggiando, sulle acque nere del vostro odio.

Voi vi nutrite del male, avete fame del male .

 

Voi siete il buio che vestite con la nebbia dei vostri occhi,

la vostra voce è come il sibilo della serpe.

Al vostro richiamo rispondono solo i latrati, lontani, dei cani randagi.

L’umido, insopportabile, del vostro respiro

è un virus letale che infetta il mio Castelnuovo.

 

Castelnuovo, i colori e l’ideologia.

 

Questa mattina i colori di Castelnuovo

si disperdono come stelle filanti.

Colori profumati, impercettibili, e nascosti

tra il linguaggio degli ulivi.

E’ questa una mia visione interiorizzata,

ma sempre in cerca di un approdo sicuro.

Si, Castelnuovo non può essere un racconto sommario

ma, come le sequenze chimiche , deve espandersi

in una litania  nell’immenso cielo.

Castelnuovo  diventa una litania senza amen,

e senza consistenza, un oggetto fantasma

all’interno di una storia inaccessibile

che si frantuma come stelle filanti

nell’intimità di esperienze sofferte e malate

che diventano , esse stesse, oggetti appesi alle pareti del mio io.

Castelnuovo mi tenta ancora al peccato dell’illuminismo,

e così l’ideologia diventa il mio luogo del “niente”,

 l’elemento misterioso di una poesia forgiata con i colori della pietra.

Colori castelnuovesi e tristezza ideologica

che sono come  i dubbi di Amleto

in cerca di Ofelia che disperde, così tremante,  i colori

della sua fragile innocenza.

Piange Castelnuovo in cerca dei colori,

 sepolti  trai vecchi tronchi deposti a terra ,

terra scura come i sogni svaniti all’alba

di questa poesia, ora diventata logora e affaticata  

mentre rincorre il colore di questo giorno

 sempre uguale agli altri.

 

 

 

 

”Novembre castelnuovese.”(1976)

Sono debole ed è allarme fragilità.
Il dolore cronico di un’opera senza citazioni,
ma, per fortuna, sono gli zuccheri
a indicarmi la luna .
Ma è l’Ulysses di James Joyce che insiste e logora la mia fragilità.
Percorsi, postumi, per correre nella bellezza dell’acqua piovana
Non più incubi illustrati,
ma solo semplici foto di una luce debole,
Fragile.
Debole come il probabile ,ammirando, di viziati ritratti,
ora
è sempre più fragile dipingere il desiderio in modo godibile
nel “mentre”, gli affreschi dei miei sogni non hanno illustrazioni patinate.

Castelnuovo è la mia, orrenda, poesia per odiarmi,
è tutto inutile so già che il foglio bianco
è di un nero brillante .
Castelnuovo , a volte aristocratico e dominante
È una nave pregiata , visibile e bella, che naviga in formazione
Dentro la flotta dei Borghi sabini.
Castelnuovo non prenderà il largo
In quell’oceano del futuro,
Castelnuovo
Un colore diverso della schizofrenia tracciata da un sismografo impazzito.
Castelnuovo il borgo delle decapitazioni delle idee e tomba dei sogni.
Le illusioni di un sabato castelnuovese
È una comicità tragica di un copione senza parole.
Ombre,
si ,ombre cinesi
sono adagiate sul mio foglio bianco
e
dal nero volano gialle farfalle
esse
“PARLANO PAROLE DENTRO LE BOLLE DI SAPONE”
Raccontano , elevandosi in un vortice,
di un Castelnuovo disperso all’interno di mura ciclopiche.
E’ forse l’ora
Che torni alla montagna,
Alla roccia,
Alla neve,
Alla nebbia di questo sabato di novembre
Ho ora l’inchiostro nelle mie mani
Per dipingere cerchi senza misura,
e senza diametro.
Come sono lontani dal mare questi sabati castelnuovesi.

P.S. Ogni libro intorno a me ha un’anima, ma non riesco a trovarla essa corre e si nasconde per le vie di Dedalo.
Come disse James: “non so in che ordine vanno le parole”.
Allora che senso ha scolpire in forma dedalica una pagina bianca?
Certamente Castelnuovo non è una scultura greca, ma ha , possiede, un’anima : “ossessiva, assordante.”
Castelnuovo, il mio Castelnuovo, è un libro raro per pochi eletti.

Castelnuovo di Farfa le tracce del Razzismo- (Archivio 1986)

Brividi, incubi
Appesi a una catenella, come l’odio “Cara Poesia”.

Non può essere la cultura della nostalgia.
Così
Le ragazze che abitano a Nord, nel buio
Leggono le lapidi con le dita della mano
Non hanno lo sguardo per nuovi fantasmi
La loro lentezza , come nelle onoranze funebri
Sottolinea il desiderabile
Esalta
“l’estetica della fatica”
Castelnuovo , il razzismo è scritto in cifre
Nei conti correnti del cemento.
Castelnuovo mostri usciti da un thriller
Delle follie umane,
si
l’altra faccia di Castelnuovo:
L’altra parte della barricata;

Castelnuovo, l’alcool
E il pezzo della bassa manovalanza.
Castelnuovo: Dare voce alla volontà di esistere
Oltre le follie ,
i sorrisi e i racconti da osteria.
La lavanderia degli anni non cancella
Il seme dell’odio
RANCORE AVVELENATO:
“i feroci anni castelnuovesi”
sono sulla sponda avversa.
Ora posso vedere, ho catturato
L’impressione di una Rivoluzione.
“NON UN LAMENTO ESCE DALLE FERITE”.

       

Sulle sponde del Farfa-

 

Dove ho lasciato a riposare il sole

carnefice inchiodato al cielo

e la luna che aspetta l’ora silenziosa

di una solitaria speranza

scritta sui muri bianchi

e come i pensieri riflessi nei torrenti

che cercano la luce degli occhi.

Si

Io getto i miei pensieri nell’acqua

e rintraccio i miei occhi.

Apro i silenzi ,come riti al crepuscolo,

quando il vento fa crollare

le foglie

e la mia angoscia mi fa vivere il nulla.

Ora è il tempo del silenzio

ho già spento le grida

di schegge taglienti.

Il docile germoglio

di lotte essenziali

sono gocce di opaco sole

che annodano il sangue

e rincorrono gli echi

nascosti nell’ombra

di una cascata di acqua

e tu, assassino feroce,

hai distrutto il sogno,

scritto sul pentagramma,

mentre lo recitavo a braccia nude tra i profumi dell’erba

sulla riva del Farfa.

I vecchi libri

I vecchi libri sono come sculture

di una vita del dopo,

sono ritagli di tempo

e risultati di calcoli per una rotta tracciata

alla ricerca di sentieri che segnano l’anima.

Sentieri solitari e sospesi sulle emozioni

che si anellano all’interno di un cerchio

di passione e scrittura.

Ed è così, mentre i gatti si addormentano

sull’autobiografica di un’oscura psicologa analista,

che mi interrogo sui Dialoghi, ormai scheletri, di Platone,

si, proprio quelli

che ho sepolto

nei miei appunti tra i libri e nascosti in alto sugli scaffali.

 

L’Estate castelnuovese (1978)

 

Dai campi si leva

un coro serrato di cicale .

Il rosso , taciturno, dei papaveri

veglia il riposo delle poche parole

di desiderio silenzio.

Poi, la sera ,lo sguardo abbraccia fosforescenti geometrie

che nascono dall’immobilità della stanchezza.

Ascolto note di avventure eccessive, affogate in follie singolari.

I miei occhi (pallidi) sono sguardi (stanchi) ai margini dei campi.

Ora, del giorno, che corre al tramonto, ne dimentico l’alba.

 

Se Castelnuovo (Archivio 1981)

Castelnuovo,parole meravigliose, se le saprò vestire e dipingere, con le foglie degli ulivi , nella dolcezza della sera.

Castelnuovo, se saprò descrivere, scrivere e incidere, il fascino raffinato dei colori, così come sono tradotti e vissuti nella spiritualità dell’anima.

Non ho un teschio in mano, non ho i dubbi di Amleto, non scriverò i tormenti,la nebbia dei miei dubbi, non sono Shakespeare.

Non trovo statico il legittimo dubbio che vaga , da sempre, nel labirinto di Dedalo.

Castelnuovo, non è il Castello di Elsinore o quello di Dracula. Castelnuovo è, a volte ,un inquieto schema di vie dove si rincorrono i pensieri partoriti da uno spirito notturno per un progetto del bello.

Castelnuovo è un pensiero filtrato,

Castelnuovo è potenzialità: non idea, ma sostanza.

Il fuori posto della mia poesia ,Castelnuovo se lo chiami “musica” o “poesia”,

( neanche Cartesio mi aiuta ad uscire dai meandri del nozionismo).

Le ferite aperte sono il suono di una domanda antica, la pericolosa,( gesuitica?), insoddisfazione.

Eppure la notte si adagia , sempre, sui tetti e il “genio maligno” fugge, finalmente , dalla mia esistenza.

Conosco la luce di Castelnuovo, Castelnuovo non è la mia “provincia oscura”.

Castelnuovo è una divinità ed io ai suoi piedi ho lasciato i miei sogni, i miei sguardi, i miei pensieri, i miei versi.

Castelnuovo: ora non confondo più il buio con la tenebra. Oggi, ora, non ho più paura della notte.

MURALES CASTELNUOVESE- libro di Franco Leggeri

….e la lancia dell’ultimo sole

squarciò il sipario della notte alla luna castelnuovese…

Ho iniziato a scrivere MURALES CASTELNUOVESE , non perché ci fosse bisogno di altra carta stampa, ma perché volevo viaggiare, con la fantasia, in un Borgo solidale e pacifico di un tempo e questo era il mio Castelnuovo e questo è il mio modo di raccontarlo.

Ho trovato semplicemente delizioso, un po’ come aprire un barattolo di marmellata, quando appassionatamente rivivo in forma di Poesia questo mondo e l’emozione di scrivere esperienze incise sui volti dipinti nei miei Murales.

Mi emoziono a ogni pagina… sento sempre più forte il desiderio di partire e di terminare il viaggio . Caro Castelnuovo, ti ho conosciuto, in profondità, poco per volta devo dire che ho trovato , l’intuizione, l’alfabeto, e le parole da scrivere ad ogni tuo angolo ad ogni tua via. Confesso che mi emoziono , rileggendo gli scritti “ammassati “sulla scrivania. Devo lavorare sulle citazioni, ma ormai , forse, sono in dirittura di arrivo. Il mio lungo MURALES CASTELNUOVESE me lo sto gustando…lo rileggo poco per volta, e lo gusto come un vecchio whisky . Il fascino incredibile di questa avventura letteraria tutti i volti, i soggetti bè sono anche “metropolitanizzati” e per questo i miei “editor”, si ho due “editor”, i miei nipoti Flavio e Flaminia Leggeri. Flaminia mi corregge i passi successivi e i viaggi fantasiosi mentre Flavio , ahimè, i “congiuntivi” e l’architettura della pagina.

Sono felice di aver avuto l’opportunità di scrivere, devo terminarlo, per poi condividere questa esperienza con altri , forse, pochissimi Castelnuovesi.

Sto controllando che ogni parola abbia la sua giusta collocazione, per questo leggo senza fretta, cercando di comprendere bene il significato di ogni frase che mi trasmette l’energia di chi riesce a vivere veramente il cammino e realizza il sogno di trasferirlo agli altri attraverso le parole, così da rendere la “strada dei Murales ” infinita, nella speranza di passeggiarvi nuovamente.

 

E’ solo una parentesi

 

E’ un’ora di riflessione e mi approprio

di metafore e strumenti.

Ora il mio lirismo è prigioniero

in un cerchio di rose

rosse come infuocate armate

e avanzano petali di parole,

regimenti di sogni,

che sono pronte a combattere contro

la repressione della libertà.

Ho il lusso della fantasia

per correre dietro le nuvole

cariche d’ideali.

A volte ,

solo certe volte,

quantifico le emozioni che sono voci e gridi

così

come l’eterogeneo collettivo

delle note che occupano gli spazi e le righe

in assemblea permanente

nel pentagramma della mia anima.

A volte, le invertebrate note

si nascondono nei colori della mia terra

e le parole e l’immagine

del vecchio neorealismo

offusca l’esordio di questa strana parentesi

inserita e , forse, inopportuna

nel discorso di un vecchio castelnuovese.

 

Castelnuovo, Noi i ragazzi di via Coronari.

 

Amici miei, siamo quelli che abbiamo intrecciato i nostri sogni

come i vimini di un canestro

e, poi, li abbiamo riposti, nascosti

così lontano dalla vita vera.

Erano le inutili verità

rifiutate da noi adolescenti

che sapevamo annegare nel pane

i fiori del nostro sorriso.

 Ora siamo diventati realtà dei sogni dei nostri padri

e artisti nel raccontarci  una vita dispersa

nelle difficoltà  di un percorso asfaltato da incognite.

Amici miei ora il sorriso

e il sospiro (soddisfatto?) di essere arrivati nell’oasi dei ricordi

quelli da noi sussurrati  e nascosti tra sassi di via Coronari.

Ricordate?

Allora ci è stato impossibile

Far volare i nostri aquiloni che, oggi, ritroviamo

coperti da una infinità di perché e di ragnatele.

Amici miei adesso , finalmente, siamo strutture  aeree

e liberi di gridare la nostra protesta.

Amici miei di via Coronari

tu, io , noi , assieme, siamo ora  diventati,

come Il Barone rampante di Italo Calvino,

le note di un inno libero

senza più la nemica gravità.

Amici miei ora noi non siamo più utopia,

e possiamo, finalmente,  far volare

i nostri vecchi sogni.

Castelnuovo , Metti un pomeriggio di ricordi.

Se un Castelnuovese abita a Roma, ve ne sono moltissimi, nei fine settimana o per qualsiasi altro motivo decide di lasciarsi alle spalle rumori, stress e cemento dove andare se non in Sabina . E’ innegabile che la mente e il corpo si distendono immergendosi nel “morbido” paesaggio collinare , ma come descrivere , trovare le parole, il piacere di “affogare” gli occhi e l’anima tra gli uliveti . Tornando in Sabina , a Castelnuovo, ritrovi sepolti sotto una strato spesso di fogli polverosi, migliaia di immagini archiviate nella memoria. Questi fogli si sono stratificati e appiccicati l’uno all’altro, ma è ancora leggibile lo scritto. Qui a Castelnuovo ritrovi i volti del passato vedendo i giovani che corrono per la piazza. Certo a Castelnuovo , tappa intermedia tra passato e futuro, scopri che puoi ancora incontrare un sorriso e chi crede ancora nella stretta di mano. Si , qui a Castelnuovo puoi incontrare ancora un sorriso che si allarga e ti viene incontro per una stretta di mano per dimostrare , a me, che esistono ancora ricordi e voci che hanno segnato , inciso, le notti castelnuovesi senza lampioni. Disperdi l’ansia quotidiana, ma ricordi e rivivi l’ansia di guadagnarsi il futuro , proprio qui dove hai costruito il timbro della rabbia e lo slancio per la lotta.E’ qui che mi chiedevo cosa ci fosse oltre l’orizzonte, ma non è questo il giorno, oggi, per essere l’archeologo del ricordo.Ormai, forse, solo la Poesia ha un effetto tellurico e carnale che sa trasformare il mio tempo. Il “tempo differente” in tempo di Poesia; di salvezza e di recupero di tutto ciò che l’uomo perde nel suo allontanarsi dall’infanzia, beata età dell’innocenza, che nella memoria poetica diventa un luogo di simboliche appartenenze. Qui a Castelnuovo, le fragili figure dei sogni rivivono , sono ferite, le più insanabili ferite, fatte di carne e di sangue. Ferite, sogni feriti che incontro nei vicoli di Dedalo (Castelnuovo) con un destino , un tragico destino di dolore, ma forse questa è una storia di ordinaria follia dove il pathos si genera in stigmatiche narrazioni che, poi, riesco sempre a diluirsi nella “retorica dei sentimenti”. Ai primi segni di pioggia va in frantumi, nel mio ricordo, il mondo arcadico, bucolico, ma fragile come un presepe di cartapesta. Ora a Castelnuovo regna la stirpe della “razza carnefici”, a Castelnuovo sono escluso, sono l’intellettuale-poeta, con la testa tra le nuvole e nel cuore i versi di una poesia. Si, è vero riesco ancora a sentire tra i vicoli di Dedalo le canzoni ingenue e sentimentali dell’anteguerra. E’ ora di andare ,ma resterò sempre col cuore castelnuovese. E ora lancio lo sguardo verso questo cielo carico di nubi e di spazi azzurri , sembra un cielo di Raffaello, dove le leggi della natura mescolano la vita e morte anche nel misto colore di un pomeriggio qualunque passato qui a Castelnuovo.

Castelnuovo, noi che siamo andati via.

 

Noi castelnuovesi che abbiamo viaggiato dietro la polvere

alzata dagli zoccoli dei cavalli del padrone.

Noi che abbiamo bevuto l’acqua del nostro fiume Farfa

e mangiato il pesce pescato in quelle Gole

maestre del nostro nuoto .

Castelnuovo , siamo andati via

seguendo la luna del mattino

tra gli sguardi nascosti dietro le finestre.

Siamo andati via cercando il sole,

il suo nascondiglio dietro Fara.

Siamo andati via , non ricordo, o non voglio ricordare la stagione

dei silenzi, madre dei nostri mille perché.

Siamo andati via noi che conoscevamo

il suono della cedra solo dal racconto dei vecchi castelnuovesi

guerrieri reduci di assurde e folli guerre in terre lontane.

Siamo andati via , noi poveri tra i poveri,

accolti da Pasolini e da Mamma Roma.

Siamo stati neorealismo e protagonisti

di pellicole in bianco e nero.

Castelnuovo, noi torniamo con le nostre cicatrici e i nostri racconti.

Noi castelnuovesi abbiamo nostalgia

dei vecchi sorrisi , dei volti amici,

siamo tornati con lo zaino ancora pieno di perché.

Siamo tornati alla ricerca dei suoni e voci antiche,

quelle conservate in angoli chiusi e bui.

Siamo tornati per rileggere lapidi a noi care.

Castelnuovo, siamo tornati ora

tra sguardi estranei alle nostre cicatrici.

Eppure, Castelnuovo

noi non siamo mai andati via

perché abbiamo nelle nostre vene il tuo sangue.

Torniamo a prenderci e testimoniare quel che nessuno

potrà mai riscrivere o certificare: la nostra Storia.

La Storia quella che abbiamo lasciato

chiusa dietro le nostre vecchie porte.

Castelnuovo, si quelle porte dove aspettavamo

di uscire dietro i passi certi da seguire.

Castelnuovo, siamo tornati forti con il coraggio di terminare

l’inverno e l’amara stagione dei rancori e dell’odio.

Castelnuovo, siamo tornati per testimoniare,

per essere humus della nostra Storia .

Castelnuovo, riportiamo il tuo sangue

per nutrire il sogno vecchio e nuovo

di un Castelnuovo futuro.

Il volto senza titolo

 

È l’astratto segno in una cornice oscura

Divisa da un’introspezione psicologica

E dal suono primitivo del battere le mani

In mille riflessi

Si

Ho dimorato nell’inconscio

Dove

Il suono e l’armonia

Sono una narrazione di ombre rubate

Ai sogni di geometrie e geografie

Di scarabocchiati ritratti

Su di uno scarto di pensiero

Di trame d’amore

Affogo nel piacermi agitato

Mentre resto

Annoiato nel nulla

Ora sono entrato in un meccanismo ,perverso, di un’evoluzione continua.

SERA CASTELNUOVESE

La dignità è un fiore
che torna la sera.
La sera castelnuovese,
è come un evento letterario
vi sono i frammenti dei sorrisi,
luce di paradossi,
baci e fiori di campo
e la mia trasgressione
di un materialismo infinito.
Così la sera estiva è consumata,
mentre emerge la notte con le sue regole silenziose.

Ecco ora s’è spenta
anche l’ultima luce, dolce e supplichevole
come una voce umana.
Troppo umana tutta
questa sera castelnuovese.
Adesso nell’aria, c’è un vellutato riposo
di palpebre abbassate.
Castelnuovo, lo ami sempre di più…..
Finche non si arrende.

Ed ora nel buio io mi trovo ,come Telemaco, in un godimento dissipativo in riva al mare.

P.S. nota a piè pagina .
“Quale è il più grande peccato dell’uomo? E’ dormire di notte, quando l’universo è disposto a lasciarsi guardare.”(Lilaschon)

 

Castelnuovo,la nostalgia leggendo Cechov

Si , per avere nostalgia

Devi avere, possedere , una casa,

ma, ora, i miei ricordi sono di un rosso sbiadito

e io mi lascio cadere addosso la sera

mia compagna fedele, essenziale madre dei sogni.

La mia anima

ora è

Simile al vetro della finestra

che raccoglie le gocce di pioggia.

Nostalgia è il mio veleno Lucifero

È lui il padrone del foglio bianco

Che io cerco inutilmente di incidere con la penna rossa.

Proverò, ancora una volta, a disegnare Cechov

E “La signora con il cagnolino”

All’interno della mappa arancione

Inchiodata alla mia anima.

Ora lascio Cechov in un mare tropicale

Mentre io torno a creare un nuovo sogno

Per una casa castelnuovese inesistente.

 

 

Luna Castelnuovese. (1978)

Si muovono lentamente le foglie
come timide onde al soffio della brezza
mentre la luna, la sua faccia bianca
trafigge la fragilità dei pensieri.
Le (romantiche ) case di Castelnuovo
producono sogni, incompiuti
lontani, non al passo del tempo veloce.
Castelnuovo,
se il silenzio diventa una melodia per l’anima,
e mi segue per le vie di Dedalo, sempre uguale,
vado a contare i sogni e le lacrime
in questa notte senza un sussulto
mentre cerco i tuoi occhi dispersi nel corteo delle stelle che seguono la luna.
E pur mi associo a un sogno collettivo per il nulla ,
per, poi, ritornare nella certezza delle tue vie ,
e tu
Dedalo ,
sempre uguale, che mi segui nei miei ricordi
per godere
mentre annego nella faccia bianca della luna castelnuovese.

Né surreale , né metafisico

 

 

Portate i “fallacciani” al padrone

 

Castelnuovo, l’uomo servizievole che, camminando, aspetta di mangiare i “FALLACCIANI” del padrone.

Il “Vero sindaco”, quello ombra, merita l’omaggio:” E il servo devoto gli rifornisce la tavola con deliziose primizie.”

E’ questa l’immagine di una quieta giornata castelnuovese senza tempo. La resa, quasi pittorica, del gesto servile, minuziosa nei dettagli e sapiente nei colori dell’offerta dei “fallacciani” . Quadretto che appare in perfetto equilibrio con l’idea struggente della vita che, in continuo divenire, anima e illumina di senso, contenuti e spessore, la realtà del nostro piccolo Borgo.

E se anche una bugia

Può essere una verità

Sarà come parlare

Della dialettica di Platone

Con uno sconcertante

Essere

la mente e destino da retrovie,

Appunto,

è navigare le bugie per trasformarle in verità …apparenti.

Il servo che guarda sgomento il “ cesto pieno di fallacciani” che , ahimè, sfuggitogli di mano è il simbolo di un tempo che evidenzia e sottolinea la ,triste, verità.

È lui il” tuo padrone”: rendigli omaggio.

E ,in fine, il servo con la cravatta ha gridato :

”PORTATE I FALLACCIANI AL PADRONE”.

Mentre uno stormo di uccelli volteggia attorno al campanile e l’aria della sera si fa umida e profumata. Ora sembra avverarsi, quasi vicino, il sogno del servo fedele . Sogno che, da molto tempo già assapora il servo e che, forse, un giorno anche lui assaggerà , finalmente,

il“ FALLACCIANO ” del padrone.

 

I BASTIONI di Castelnuovo.

Le distese arate
Erano come seni
Della madre che offre la vita
Alle labbra del bambino.
L’anima lasciata sui bastioni di Castelnuovo,
mi allontana dalla giovinezza.
Lascio i libri , e coagulo l’attimo
del “prima” e del “poi”.
La lotta e la clemenza infinita
Sono la traccia per il dialogo con me stesso.
Ora uscirò illeso da poesie sconosciute.

 

   I GRAFFITI di CASTELNUOVO

Ho contemplato le facciate di Castelnuovo
Ho memorizzato, cercato, ogni dettaglio
Ho inciso tutto nella mia memoria
Ho registrato i suoni, grida, i pianti, i singhiozzi e i gemiti
Ho evidenziato i colori del giorno e della notte
Ho scritto Castelnuovo nel mio muro degli appunti.
Ecco, ora i sogni stanno fuggendo dalle mie mani.

P.S.
Castelnuovo, i suoi bastioni
Dall’umile casa della mia semplice giovinezza, ricordo le scale buie, le stanze piccole e basse, dove si respirava la dignitosa povertà. Non vi erano tende di seta blu con risvolti cremisi, non si serviva il caffè agli ospiti in visita. Era questa la mia casa, la casa dell’infanzia, la mia infanzia . I libri furono i miei canali satellitari e Montale, Ossi di Seppia, la mia navicella spaziale. La semplicità dei rapporti , il rapporto sociale, era una condizione , inconsapevole, ma fondamentale di una vita serena .
Possiedo ancora Ossi di Seppia, la III ristampa del 1954 Ed. Mondadori.

 

 

 

 

dal libro di Franco Leggeri-“Castelnuovo, la riva sinistra del Farfa”